Es ist schon eine ganze Weile her, aber da ich es nun endlich zuende gebracht habe, will ich es euch nicht vorenthalten
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Wie Strife-Alone den Salat bezwang
Es trug sich zu vor nunmehr etwas Zeit,
an einem Ort, der als das Bob's bekannt,
da brach ein junger Krieger auf zum Streit,
der hat sich selber Strife-Alone genannt.
Im Forum ist er oft und gern gesehn,
man kennt ihn, der so schöne Gläser macht,
doch was ist dort in jener Nacht geschehn?
Wie kam es zu der weitgerühmten Schlacht?
So höret nun die neue Moritat
von Strife-Alone im Kampf mit dem Salat.
Beim Brony-Stammtisch, keiner hat's geahnt,
hat sich die Schlacht unmerklich angebahnt.
Man sprach gerade noch von der Diät,
als schon der Teller vor dem Helden steht.
Es ist sein alter Feind, die grüne Horde,
verbündet mit Karotten, Zwiebeln, Mais!
Sie sind bekannt für Kalorienmorde!
Und sicher gibts noch mehr, was man nicht weiß...
Auf Dressing hat er heldenhaft verzichtet,
er blickt dem Feind direkt ins Angesicht,
für ihn ist klar, wer heute wen vernichtet,
so geht er mit dem Essen ins Gericht.
Voll Ungeduld das Donnern der Bestecke,
Servietten flattern fahnengleich im Wind,
und Aug in Aug die Speise und der Recke,
die beide schwerlich zu besiegen sind.
Doch schon erhebt entschlossen er die Gabel,
mit Taktik wird der Kampfplatz überschaut,
die Kapitulation: nicht akzeptabel,
der letzte Feind wird heute noch verdaut!
Mit einem Mal entlädt sich das Erwarten,
die Gabel saust hernieder auf den Feind,
der wünscht sich schon zurück in seinen Garten,
wird sicher bald von Kraut und Kind beweint.
Da raffen sich zusammen die Soldaten,
erheben sich zu einem Gegenschlag,
mit roter Wut es brüllen die Tomaten,
verkünden, heut sei nicht ihr letzter Tag!
Es hebt sich an ein wahrhaft zähes Ringen,
doch Stück für Stück verschwindet jedes Grün,
von diesem Abend wird man lang noch singen,
denn selten heut sind Mahl und Mensch so kühn.
Ein rohes Volk, das sind auch die Karotten,
sie halten ihren Feind meist gut auf Trab,
doch unser Champion ist hart gesotten,
schlägt ihnen einfach ihre Rüben ab!
Oliven rollen panisch auf die Seite,
die Gurken werden grün vor lauter Schreck,
doch keiner kann entfliehn um Haaresbreite,
zu tödlich ist der Kampf auf dem Gedeck.
Der Feind sieht seine letzte Schlacht geschlagen,
wie einst bei Waterloo Napoleon,
verschwand ohn Gnade in des Recken Magen,
das letzte Maiskorn rollt entsetzt davon.
Kein einziger entkommt ihm, den wir loben,
mit letztem Stich der Teller wird geleert,
die Gabel hoch zum hellen Licht erhoben,
wird auch der letzte Feind noch ganz verzehrt.
Er schiebt den Teller fort und durch die Hallen
ertönt ein Seufzen, satt und triumphal.
Der Krieger siegt, die Horde ist gefallen,
und bleibt es sicher bis zum nächsten Mahl.